Здравствуй, Минск.
Сейчас будет опасно, приготовься.
Я хочу идти гулять.
Понимаешь, Минск, такие дела: лето, жарко, а по вечерам и не с кем-то поговорить, о том, что последний Бэтмен был чудесен, что в экзистенциализм нужно вернуть ненависть, что Фассбендеру очень хорошо небритым, что беларусская поэзия уже не та, да и вообще.
Август на носу, а теннисные туфли, которые мне одолжил Бредбери, еще не сношены.
Поэтому вдруг ты хочешь разнообразить свою жизнь общением со мной? Я даже не буду называть себя наследником Фаулза в честь первого шага на пути нашей интеракции.
Суббота, воскресение, сам понимаешь.
Я даже фотку слить могу, каков я?